"Desde agora, cinco horas da tarde, até a hora em que for dormir, estarei sozinho, porque disse a todos os meus amigos que estava muito cansado e não queria ver ninguém. A menininha para quem cuidadosamente reservei esse tempo livre nem se deu ao trabalho de me avisar que não viria. Descubro com melancolia que o meu egoísmo não era tão grande assim, pois dei ao outro o poder de me magoar. Menina, foi com carinho que lhe dei esse poder. É com melancolia que vejo-a usá-lo. Os contos de fadas são assim. Uma manhã, a gente acorda e diz: 'Era só um conto de fadas…' - E a gente sorri de si mesma. Mas, no fundo, não estamos sorrindo. Sabemos muito bem que os contos de fadas são a única verdade da vida. A espera, os passos leves. Depois, as horas que correm frescas como um riacho em meio à relva sobre seixos brancos. Os sorrisos, as palavras sem importância que são tão importantes. Escutamos a música do coração: é linda, linda para quem sabe ouvir… Queremos muitas coisas, é claro. Queremos colher todos os frutos e todas as flores. Queremos sentir o cheiro de todos os campos. Queremos brincar. Será mesmo brincar? Nunca sabemos onde começa a brincadeira nem onde ela acaba, mas sabemos que somos carinhosos. E ficamos felizes. Não gosto da estação interior que substituiu minha primavera: uma mistura de decepção, de secura e de rancor. Mergulho num tempo vazio onde não tenho mais motivo para sonhar. O mais triste num sofrimento é se perguntar: 'Vale a pena?' - Vale a pena todo esse sofrimento por quem nem mesmo pensa em avisar? Certamente não. Então nem sofrimento se tem mais, e isto é ainda mais triste. Não há Pequeno Príncipe hoje, nem haverá nunca mais. O Pequeno Príncipe morreu. Ou então tornou-se cético. Um Pequeno Príncipe cético não é mais um Pequeno Príncipe. Fiquei magoado com você por tê-lo destruído. Também não haverá mais carta, nem telefonema, nem sinal. Não fui muito prudente, e não pensei que pouco a pouco, com isso, arriscava um pouco de sofrimento. Mas eis que me feri na roseira ao colher uma rosa. A roseira dirá: 'Que importância eu tinha para você?' - Chupo meu dedo, que sangra um pouquinho, e respondo: 'Nenhuma, roseira, nenhuma. Nada tem importância na vida. (Nem mesmo a vida). Adeus, roseira'."
[Trecho do livro "O Amor do Pequeno Príncipe: Cartas a Uma Desconhecida", de Antoine de Saint-Exupéry.]
Nota: Antoine de Saint-Exupéry (1900-1944) apaixonou-se por uma mulher pouco antes de morrer. As cartas de amor foram encontradas em Novembro de 2007. Faziam parte da coleção do Museu de Cartas e Manuscritos, em Paris. A partir de então, surgiu essa nova e eterna história: "O Amor do Pequeno Príncipe: Cartas a Uma Desconhecida".
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