Estampidos, estilhaços!

As flores estão murchas. MORTAS em sua artificialidade!
Exceto a Protagonista, digna de um (e)terno fulgor.
Eis que surge esta Rosa, rainha do jardim de um jovem e doce camponês.
Eu o amo. E é pra sempre.

(A seiva da perversidade aniquilada é amarga.)