Minh'Amiga, a Rosa

Ela, a cachoeira, não é negra. Dizem os temerários que seus fios oscilam entre o âmbar, o dourado e a cor-de-fogo.

Cochilávamos, então.

Ansiosa. De soslaio, velava a minha exausta flor, que comigo aventurara-se por entre aquelas tênues, mas firmes lâminas.
Já era noite, pois. Num sobressalto, acordei. Pensei que dormira pouco. Sussurrei-lhe várias vezes, preocupada: "Estás bem, querida rosa?"
E ela sempre respondia: "Sim, estou bem, minha amiga...! Como é bom sentir outros ares, não é mesmo?"
Concordei com ela e sorri, meio-que-dormente. Com um nobre gesto de carinho, beijei-a.
Inocente, ainda perguntou-me: "Por que choras?"
Respondi, apontando para a parede, logo à nossa frente: "Aquilo, rosa. Aquilo que vês não te parece familiar?"
Nos abraçamos numa fraterna comunhão, cansadas. Ignorei os seus espinhos, que machucavam-me profundamente. É que, pela primeira vez, vi uma rosa verter lágrimas.

E como me pareceu belo o amálgama de nossos fluidos vitais!